Edgardo Malaver Lárez
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Primera edición de Los
claveles
de La Puerta, de 1922
La semana pasada, cuando descubrí que
Vicente Gerbasi (1913-92) también era autor de cuentos, que busqué y encontré y
leí y disfruté, me percaté de que en realidad no es, ni mucho menos, el único poeta
venezolano que ha hecho aventajadas incursiones en la narrativa. El caso que
más me ha llamado la atención (y sobre el cual incluso he escrito antes) es el
hiperconocido y alabado Andrés Eloy Blanco (1896-1955), hijo de Cumaná. El
llamado “poeta del pueblo venezolano” bien podría ser llamado igualmente, el novelista
del pueblo venezolano, si no fuera porque escribió sus “novelas” antes de
llegar al “mezzo del camin”, porque no escribió más que dos, una de ellas en
España, y muchos las creen perdidas.
No están
perdidas, les digo desde ya, para tranquilidad de los curiosos. Andrés Eloy* apenas
escribió cuatro libros de narrativa: La aeroplana clueca, libro de
cuentos de 1935, el más conocido, que se publicó antes en México que en
Venezuela y que se ha reeditado varias veces; Malvina recobrada, de
1937, que fue escrito en la cárcel en los tiempos de Juan Vicente Gómez y que a
partir de 1960 ha aparecido como parte de El árbol de la noche alegre; El
amor no fue a los toros, considerado una novela breve y, por los datos que
tengo, publicado una sola vez en España en 1924, y Los claveles de La Puerta,
aparecido en Caracas en 1922, que tuvo una suerte similar al anterior. De este
último, que fue el primero, y de su carácter de novela quiero hablarles hoy.
Los
claveles de La Puerta comienza como una historia de amores contrariados, de
amores discutidos, de amores imposibles: ambientada llano adentro, una mujer,
Martina, es pretendida por dos hombres de personalidades impetuosas, José
Eugenio y el Araucano, que al principio, a pesar de competir, se tratan caballerosamente.
Ella le entrega a uno de ellos un ramo de claveles como símbolo de su preferencia,
y el otro inicia una lucha para arrebatarle esta especie de “objeto mágico”,
con el que espera obtener el amor de la mujer. El relato luego evoluciona hacia
una historia de odio y revancha entre estos dos hombres en medio de la Guerra
de Independencia de Venezuela. La guerra misma se va transformando en una
empecinada búsqueda mutua que emprenden los dos personajes, que supera la
importancia de la causa patriota, para vengarse y eliminar al otro, pero sobre
todo para alcanzar la dignidad de poseer los claveles de la muchacha; ella, por
su parte, ha desaparecido de la historia y únicamente aparece su nombre cuando
se menciona los claveles. La lucha ya no es por la patria y ya no es por la
bella Martina sino por los claveles que se la recuerdan. Ella, dice el narrador,
“se había perdido, pero aquellos claveles suyos eran cuestión jurada, [...] odio,
odio...”.
En realidad,
los rasgos de novela no abundan en el texto, a no ser por el fragmento en que José
Eugenio y el Araucano son arrastrados, por caminos diferentes, por el
maremágnum de la guerra personal de Boves contra Bolívar, contra la corona,
contra la república, contra todo aquel que se le opusiera, y terminan perdiendo
el norte político de la lucha para alimentar la pasión de la revancha como objetivo
último de sus vidas. Dice el narrador, exponiéndonos los pensamientos de José
Eugenio: “¿Qué le iba ni le venía a él que la cadena que oprimiera la garganta
de América fuese el lazo mismo de los llaneros?”. Ya no le importaba nada, sólo
derrotar “restregarle por el hocico” los claveles a su rival.
De modo que
los dos personajes se persiguen, se cazan, e incluso, en ocasiones, se escapaban
el uno del otro —aun estando el uno a la vista del otro—, debido a que lo
verdaderamente importante era la reivindicación mezquina del amor propio herido,
representada en los claveles, en la convicción de merecer el amor de Martina. “El
lobo perseguía al lobo”, dice en cierto punto el narrador. La Guerra de Independencia
termina así convirtiéndose en una guerra personal también para José Eugenio y
el Araucano, en la que lo pierden todo y en la que “aquellos claveles en su
mente permanecían como una ola de sangre sobre los ojos”.
Mi
intuición me sugiere que es, quizá, la poca difusión de la que ha disfrutado
este texto la que ha causado que varios especialistas le adjudiquen el nombre
de novela (además de que muchos especialistas piensen que ya no existe). En
realidad es un cuento, y ni siquiera demasiado largo, por más que pasen, al menos,
meses entre la situación inicial y el desenlace, por más que los personajes
experimenten cambios sustantivos en sus emociones y por más a lo largo de la
narración las descripciones, al principio del mundo tangible y al final más del
mundo interior de los personajes, no sean precisamente simples ni lacónicas. El
número de protagonista incluso se reduce a medida que avanza la anécdota. Y si atendiéramos
exclusivamente al factor de la extensión, siguiendo el criterio que utilizamos el
18 de marzo, esta historia tendría apenas 17 páginas, es decir, más de cuatro
veces más breve que la novela más breve que citábamos aquel día: La
metamorfosis de Kafka, que a veces pasa por relato largo. Y, aunque no es frecuente,
bien puede contarse una novela incluso en menos espacio, pero no con tanta poesía
y tantos claveles. Es, pues, un cuento, un cuento bien escrito, un cuento narrado
por una voz poética y escrito por la pluma de un narrador que conoce por dentro
la máquina de contar. Este narrador conoce a sus personajes y, como recomienda
Quiroga a los cuentistas, los lleva de la mano hasta su destino.
Sin embargo, un escritor que es capaz, a los 26 años de edad, de escribir como lo hace Andrés Eloy Blanco en Los claveles de La Puerta, bien hubiera podido escribir su propia Doña Bárbara, su propia Las lanzas coloradas, su propia Zárate. A Andrés Eloy, me parece a mí, ya lo estaba esperando, cuando nació, el pedestal en que un día lo iba a poner el cariño de su pueblo, un cariño plenamente correspondido y adornado por un talento para la poesía que era tan intenso que desbordó hacia la narrativa y hacia otros mares de la literatura, siempre los más humildes en el centro de la escena, siempre la historia tejida en los diálogos, siempre Venezuela en el fondo del drama... ¡Ay, cuando hablemos de sus obras de teatro!
emalaver@gmail.com
_________________________
* Perdonen ustedes la informalidad de llamar al autor por su nombre de pila
y no por su apellido, que es lo que exige la academia. Se debe, sin duda, al
cariño que le tenemos en Venezuela al autor, al cual no soy
inmune.
Año XII / N° CDLV / 8 de abril del 2024
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